Las botas gastadas, de andar midiendo caminos
que nunca llegaron jamás al fondo de un sueño.
La vieja guitarra, con muescas de noches con frío,
que sigue sonando a acordes de casa de empeños.

Los mapas abiertos de nuevo sobre las rodillas
buscando ciudades perdidas entre las montañas.
La tarde de agosto tan larga como esta autopista,
mirando que llega otro rey de corona oxidada.

Cantando el rock and roll de aquellos tiempos
enfermos de feroz melancolía.
Bebiendo el trago amargo de un recuerdo
que el viento esparce en motas de ceniza.

Ya se que no quisiste vender tu alma al diablo,
mejor arriesgar que seguir vendiendo favores.
A veces correr es el vicio que salva a un esclavo,
a veces nos salva el orgullo de crudos marrones.

Hoy cargas los bafles y al fin no te duelen más prendas,
los viste felices cantando a pie de escenario.
Mañana quizás volverás a medir carreteras
si te quedan fuerzas y cruces en el calendario.

Cantando el rock and roll de aquellos tiempos
enfermos de feroz melancolía.
Bebiendo el trago amargo de un recuerdo
que el viento esparce en motas de ceniza.